La dicha.

Estoy en ese precioso punto muerto, serpiente que se muerde la cola, en el que si me pongo a escribir todo lo que sale me parece poco, tibio, y entonces dejo el cuaderno y me pongo a leer y todo lo que leo, o veo, o escucho,  me sugiere mil cosas, me provoca, me interpela, me alude directamente, y otra vez cojo el cuaderno, y hay tantas cosas moviéndose por dentro que el papel se llena de columnas, frases a medias, recuadros, y nada adquiere fuerza suficiente, nada deriva en corriente, ni coge forma, y aparto otra vez todo, y cierro los ojos porque en realidad estoy agotada, y todo son sueños sin llegar a dormir, imágenes de vigilia, movimientos para probar, frases del texto, canciones, y otra vez imágenes que me parecen preciosas, y otra vez agarro el cuaderno, y todo vuelve a empezar.

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