Las formas extrañas

 A veces parece
que mi casa
esté hecha de tristeza
y da igual que barra

que sacuda las alfombras

que abra de par en par

las ventanas

por ver si el aire fresco

la renueva

y mi cuerpo trabaja

demente 

irreverente

ajeno a toda lógica

pues esta tristeza

de la que hablo es sutil

finísima

se cuela 

por cualquier rendija

y asciende

y va envolviéndolo 

todo

hasta que mis manos

exhaustas 

no hallan ya

en qué afanarse

cualquiera diría

que van a rendirse

y no van a hacerlo

bien lo sé

son mis manos

las conozco

no tienen ojos ni oídos

hacen y seguirán haciendo

amasan 

esa niebla fina

se pringan enteras

y no será que

de pronto

se vistan de alegrías

solo pueblan la casa

de formas extrañas.